Jardin d'ombres

Ricochets/ Année 2/ Semaine 52

Solange Vissac — 2026-04-12T15:30:00Z

1/ Le temps de l'écriture est un frémissement au bout des doigts. Il s'impose et ne se dirige pas. Il surgit et ne s'arrête que lorsque cela se pose sur la feuille blanche ou sur l'écran d'ordinateur via le clavier. Le temps à ce moment-là n'a plus la même densité, ni la même durée. Ce sont des moments, quand ils se présentent, qui n'ont pas d'équivalents ; ils sont de sensations.

2/ Un puits de lumière ouvert entre les branches d'un arbre du jardin, c'est tout, mais c'est suffisant pour faire naître une impression de plus grand que soi, comme si à l'intérieur de son corps, quelque chose s'était ouvert, avait eu la permission de prendre de l'amplitude, et que plus d'air pouvait pénétrer, et que cela allait induire plus de pensées, plus d'envies, plus de possibilités à vivre en ce jour.

3/ Ce serait comme une fenêtre ouverte sur un autre paysage, un autre temps, un autre moi. Ce serait comme s'engager dans l'intérieur d'une montagne les yeux clos, où le chemin se reconnaît en touchant les parois de pierres, en laissant les odeurs circuler dans les narines, à se laisser emplir de l'espace que l'on tente de traverser, se laisser déborder par ces sensations que l'on a déjà bien connues. Noël.

4/ Derrière la fenêtre, toujours et encore, comme si cela ne finissait jamais de regarder pour voir. Il ne se passe pas grand chose derrière la fenêtre : une mésange qui se pose sur une branche, une branche qui frémit, un buisson qui ondule sous la visite d'un chat, une trace qui s'écrit dans le ciel, l'accroissement de l'herbe, et les songes enfouis qui reposent vifs sous le petit sapin bleu.

5/ Durant le temps d'une insomnie, s'apercevoir que Noël — l'avent, la préparation mentale, la nécessité de chants qui évoquent ce moment, le jour lui-même qui se doit d'être différent de celui de la veille — est le moment privilégié pour laisser une place à l'enfant que l'on a été, lui redonner vitalité et lui manifester que l'on ne l'a pas oublié, que c'est grâce et avec lui que l'on poursuit le chemin.

6/ Certains mots prennent le chemin de la pensée et la colonisent. Pour l'instant c'est le mot devenir qui a pris place en mon esprit . Je l'entends ou le remarque plus souvent que nécessaire et je l'emploie aussi sûrement bien trop souvent. Il a posé ses lettres, sont-elles de noblesse je n'en sais rien, mais il ne cesse d'apparaître, de m'interroger et je tente de lui faire cracher sa force.

7/ Le désir constant, et je l'espère jusqu'au bout de mon souffle, de l'envie d'apprendre des choses nouvelles, de lire et de sortir de cette lecture grandie, autre aussi, par ce qui vient de se mettre à jour en moi. Avec chaque lecture, de celles qui questionnent, qui creusent dans la pensée et dans les idées reçues ou mortes, sentir que l'on est dans une sorte de création de soi perpétuelle.

Ricochets/ Année 2/ Semaine 51

Solange Vissac — 2026-04-12T15:26:40Z

1/ Sans doute est-ce ma phrase préférée de Georges Perec : Vivre, c'est passer d'un espace à l'autre, en essayant le plus possible de ne pas se cogner. La retrouver au hasard des errances numériques* me dit que je ne suis pas la seule à tenter d'éviter de me heurter aux murs qui jalonnent nos vies et d'arriver à progresser entre les différents écueils qui nous guettent au long des existences..

2/ Quand on se tient aux périphéries des mondes qui nous cernent, notre regard n'est balayé que par un vent de froideur. On fixe de loin ce qui remonte jusqu'aux bordures des lieux habités par le commun des mortels et on laisse monter en soi des pensées d'ordre général, vierges de toute densité, de toute profondeur et on ne prononce que des phrases froides sans aucun intérêt. Des phrases droites, sèches.

3/ La mémoire fragmentée du temps où on a appris à lire, et à écrire. J'ai le souvenir de l'apprentissage de l'écriture, et de mes doigts tachés d'encre par la tentative de formation des lettres à la plume trempée dans l'encrier du bureau de l'école, mais je n'ai pas celui de la lecture comme si j'avais toujours su déchiffrer les mots qui s'affichaient devant mes yeux. La lecture c'est ma mère.

4/ Des fragments de langue venue de l'enfance reviennent parfois entre nos lèvres, comme si l'on se mettait à parler dans une langue étrangère qui transiterait quelques instants par le biais de notre corps. De par leur sonorité lointaine les mots ont alors une manière bien à eux de résonner comme s'ils émergeaient d'une grotte sombre et se heurtaient aux parois de pierre. Peut-être même espèrent-ils un écho ou une réponse.

5/ Il y a des jours où les échos de la vie d'avant surgissent avec la sonorité d'un appel lancé au-dessus d'un puits. Un vase que l'on renverse et qui déverse sur le parquet son contenu de cailloux blancs, de petits morceaux, d'écorces rouges, de pommes de pin, d'une fleur blanche en papier : le dernier cadeau offert à quelqu'un qui n'est plus et que l'on conserve depuis bientôt dix-huit ans.

6/ Le début d'un chemin a toujours de la joie en lui. Il est empli d'un bruissement de désir, strié d'une sorte de naïveté que l'on souhaiterait bien conserver tout au long. Laisser ce courant porteur d'envie nous envahir là sur le seuil d'un devenir, irrigué d'imperceptibles pensées qui vont nous soutenir, nous guider dans la marche, nous éviter les écueils probables et nécessaires. Avancer pas à pas sans se soucier.

7/ Image en tête qui s'incruste sans savoir pourquoi 'une pierre plate lancée comme pour faire des ricochets en direction de son passé. Sur quel évènement, quel moment clé de l'avant de soi heurterait-elle et réveillerait ainsi dans les fibres du corps les sensations ressenties alors ? Et de rebond en rebond ferait-elle renaître tous les soi qui nous ont constitués et ont fait ce que nous sommes en ce jour.

* dans le journal de Karl Dubost https://www.la-grange.net/2025/11/21/http-query

Ricochets/ Année 2/ Semaine 50

Solange Vissac — 2026-04-12T15:23:21Z

1/ Un nouveau projet commence à se dessiner. Il nécessite des pensées floues, des notes qui s'écrivent sur de petits bouts de papier, puis se rassemblent dans un carnet, un fichier s'ouvre sur l'ordinateur, des dossiers prennent place, on enregistre le tout consciencieusement. Cela commence à prendre de la place dans la tête, de manière un peu brouillonne, sans savoir où cela va pouvoir mener. Penser que c'est le meilleur moment.

2/ Derrière la fenêtre à l'heure du retour des freux, je fixe le déclin de la lumière et l'immobilité qui s'empare des arbres et buissons, peuple de ce qui cerne la maison et qui pourrait se nommer jardin. D'un côté de la maison tout s'endort, alors que de l'autre au loin la ribambelle de lumières rouges dans un sens et jaunes dans l'autre se déploie, attestant que la vie se poursuit.

3/ On se construit dans un amalgame de sentiments contradictoires ce qui fait que l'on a un rapport un peu complexe vis-à-vis de soi. On a beau avoir accumulé un bon nombre d'années, on tâtonne toujours à comprendre quelque chose dans cette complexité qui nous a façonnés. Sait on un jour qui l'on est vraiment, et à quel moment on parle véritablement de sa propre voix et quel est notre visage ?

4/ Entre les univers où serpenter, se situe un monde parallèle où se terrer. Les écueils sont repoussés dans les angles morts, et l'on peut errer seule comme en un lieu vierge. On s'y tient comme dans un espace d'apprentissage d'enfance où se devine ce qu'il faut faire pour être. On s'y complaît dans une forme d'attente, de suspens patient. Il faut parfois parler à voix haute pour se sentir vivant.

5/ Là où se posait le regard et encore au plus loin de celui-ci, quand enfant on explorait les alentours : les prairies en contrebas, les arbres de la forêt, les collines qui fermaient l'horizon et les lumières qui s'allumaient au crépuscule et qui guidaient les visions. Ce souvenir qui remonte, qui efface les frontières, et qui mêle le dehors et le dedans en un seul mouvement, comme un instant fondateur.

6/ Les histoires qui reviennent du temps de l'enfance, ce sont des histoires traversées de silences. Des chaises en paille alignées devant la maison, nous assis dessus attendant la venue de cette nuit d'été où les étoiles filantes se devaient de traverser ce ciel nocturne et nos esprits, emplis de songes, et prêts à se laisser guider par cette lumière et à formuler des vœux dont on ne sait plus rien.

7/ La vie de chacun d'entre nous vue comme un atlas à étudier, avec ses sommets et ses creux, ses grottes et ses plaines ouvertes au vent, toute une série de mondes dont on a oublié les pierres qui ont permis de le solidifier, peuplés de microcosmes qui ont contribué à construire qui l'on est, à façonner notre chair, en une cartographie pleine de rides dont on a à prendre soin.

Ricochets/ Année 2/ Semaine 49

Solange Vissac — 2026-04-12T15:19:23Z

1/ Je me tiens dans mon cloître de silences. Des silences nourris de tous les livres qui repoussent les murs. Ceux que j'ai lus, aimés, et ceux qui patientent encore, dont j'ai juste effleuré d'une main gourmande la couverture, feuilleté quelques pages, lu un paragraphe ou deux...Dans chaque cloître une lumière particulière se glisse qui donne à voir ce qui se doit. Je ne suis obligée à rien : être là.

2/ Les couleurs ne viennent pas toujours de l'ailleurs d'un dehors. Une journée d'ombres se révèle pleine d'intensités colorées. Sous les paupières cela irise.Des présences se sont installées. Sous le voile de nos yeux, certaines choses tentent de s'exprimer, de laisser libre cours au songe où les forces puisent. Et cela dialogue dans le plus grand silence. Et l'on se trouve soudain comme une branche luttant en vain contre le courant.

3/ Je lis : chaque phrase est posée sur l'échafaudage de soi *. Même si les planches qui fabriquent l'échafaudage où j'essaie de rester debout, ne sont pas de première jeunesse, l'image est là posée devant mon regard. Elle donne le désir et la pulsion de continuer. A la fois une vision vers l'arrière se crée, une vision d'un maintenant en recherche d'équilibre et une troisième vision tournée vers un futur.

4/ Je lis : je vais tout remettre à plat*. C'est aussi ce que je pense à faire dans de nombreux domaines afin de ne pas me décourager et poursuivre le travail que je suis censée poursuivre, que je m'oblige à maintenir en vie, même si je ne suis obligée en rien. Cela m'importe de mener un peu plus loin des projets qui n'intéressent que moi, mais qui me maintiennent debout.

5/ Il faut bien constater que le temps ne m'attend pas, qu'il file à son rythme et que j'ai pris du retard dans de nombreuses taches que je veux mener à bien toutes ensemble. Il serait peut-être bon de se dire qu'il faut faire des choix et que je n'ai plus l'énergie nécessaire pour tout porter. Le problème est de savoir lequel de ces projets je devrais abandonner sur le bord...

6/ Cette impression de passer d'une forme de soi à une autre forme de soi en un temps assez bref, fait que l'on a du mal à savoir qui l'on est réellement. Comme si l'on était forcé d'endosser des parures différentes, d'en façonner de nouvelles, pour économiser chacune de ces apparences et ainsi, au travers de ses sortes de métamorphoses, à vivre avec plus d'intensité. Sensation profonde et intime de cela.

7/Je lis :écrire pour me dissoudre dans mes propres voix**. Dans celles de la nuit qui prennent des chemins de traverse, et dans celles qui obstruent mes lèvres le jour. Tout ce qui se parle et dont on n'arrive pas à interpréter toutes les phrases, tout ce qui va et vient sans crier gare, passe en tête puis se dilue entre les arêtes du temps et la conscience de soi.

*Christine Jeanney site Tentatives
**Anh Mat:site Les jours échoués

Ricochets/ Année 2/ Semaine 48

Solange Vissac — 2026-04-12T15:13:41Z

1/ Ouvrir un livre pris dans la pile d'ouvrages en attente. En lire quelques pages pour nourrir le moment d'avant l'écriture. S'arrêter sur de la limaille d'encre*. N'avoir nul besoin d'aller plus avant. Se nourrir de cette image, la voir sur le doigt entaché de l'encre d'un stylo plume, ou plus ancien encore du porte-plume de l'enfance grignoté à son embout, et la tache sur le papier soudain transformée en fleur.

2/ À l'écoute de l'écrit des uns et des autres, je furète dans les blogs, me laisse porter, emporter dans des errances d'écriture, me perds parfois à ne plus savoir où je suis, chez qui je suis, ce que je fais là. Je note juste que le temps s'est écoulé et que c'était un bon moment, et que d'autres n'en finissent pas de creuser chacun son sillon. On n'est jamais seul.

3/ Parmi les images, plusieurs. Prendre l'image. ** Celle qui me regarde. Celle qui se pense avant même d'avoir été choisie. Celle qui, en une seconde, se dévoile. Et dévoile quelque chose de soi. Ou cherche à montrer, à dire ce que les mots ne savent pas exprimer. On n'y voit rien et soudain on voit. À la mesure d'un instant, d'un écho. La candeur de la palpitation brutale d'un instantané.

4/ Comment cultiver sa vigilance, vis-à-vis du monde qui va beaucoup trop vite et sur des chemins que l'on ne peut aimer, si ce n'est par le fait de prendre le temps du lire. Le temps d'une lecture lente et interrogative. Avec des retours en arrière, des arrêts sur une phrase, un mot qui fait dévier la pensée. Le temps de la profondeur. Comme devant un paysage qui vous transporte loin.

5/ L'écriture manuscrite, que je pratique de moins en moins, me manque. Le tracé des lettres majuscules particulièrement que j'affectionnais d'écrire. Je me souviens des lignes d'écriture sur les cahiers lignés de l'enfance et l'application que je mettais à faire les pleins et les déliés, qui n'ont plus cours aujourd'hui. Prendre le temps de former une lettre, se tenir dans un état de fabrication d'un mot avec la lenteur qu'il requiert.

6/ Souligner, tracer un trait vertical dans la marge pour signifier l'importance d'un passage, quelque chose que je souhaite relire, ne pas oublier, est une conversation avec les livres. Ils ne sont pas sacrés, ils sont vivants et en éternel dialogue avec la lecture que je peux en faire à un moment donné. J'aime retrouver ces traces lorsque je les feuillette dans un temps autre. Ils ont un surplus de vie.

7/ Il suffit parfois de pousser la porte d'une galerie de peinture et de rester quelques instants face à des tableaux*** qui touchent, nous ôtent les mots de la bouche, nous font dériver imperceptiblement dans le domaine du songe le temps de l'échange entre la toile et soi. Sans chercher à voir vraiment, on entre dans la profondeur d'une présence où l'on se laisse flotter, emporter dans un ailleurs de sensibilités..

* Régine Detambel « Écrire juste pour soi »
** Lu sur le blog de Karl Dubost
*** Frédéric Fau

Ricochets/ Année 2/ Semaine 47

Solange Vissac — 2026-04-12T15:09:41Z

1/ Un effet de décalage constant, et probablement de sauvegarde de soi, fait que l'on évolue en marge des évènements du monde. On se raccroche aux rires des enfants qui nous sont proches, à leur langue qui est en bouton mais pas encore en éclosion et qui possède ainsi un devenir et la joie de la découverte, de la surprise de ce qui va se dire. Un dire de mots neufs.

2/ Un filtre s'interpose en permanence entre ce que l'on regarde et ce qui est regardé, comme pour se protéger mutuellement d'un regard dérangeant. Nos certitudes se font vacillantes, et c'est tant mieux. Ce que l'on croit voir nous emporte souvent beaucoup plus loin que ce qui est simplement sous les yeux, le cerveau déconnecte d'un réel et sinue vers des territoires anciens où des miroirs ne sont pas si éloignés.

3/ Plus grand que soi serait ce qui se fige dans les lignes qui s'écrivent sur la page ? Ce serait surtout quelque chose qui va creuser dans un terreau en jachère, dans une poignée de terre où rien ne semblait exister. Des mots banals s'élèvent, eh bien recueillons-les, sans trop savoir où ils vont nous entrainer. Espérons juste une clairière où respirer plus large avec des chants d'oiseaux nouveaux.

4/ Lorsque voir devient regarder. Et pas seulement avec ses deux yeux. Mais regarder de tout son être. Jusqu'au bord de sa peau. Avec toute sa sensibilité et son histoire. Avec aussi toute la puissance cachée de la langue qui sommeille en soi. Entre l'œil et le dehors, ce qui est donné à voir n'est pas inerte, cela entre dans le champ des mots et de sa propre langue. Regarder voir.

5/ Pour écrire a-t-on besoin de muscle ou de souffle ? De silence sûrement et d'un temps devant soi. D'un peu de recul et de livres autour de soi. Et les mots du quotidien. D'une fenêtre qui donne à songer. D'un ciel que le sommet des arbres cherche à rejoindre. De quelques oiseaux qui passent sans savoir. D'un rouge-gorge qui se pose un instant. D'une polyphonie donc de tous ces entrelacs.

6/ De l'importance des verbes. Ce sont eux qui montrent le plus ce qui se déroule en soi, qui font que cela advient. Et les plus forts d'entre eux seraient sans doute les verbes être, regarder, chercher, ressentir, écouter. Ils sont très communs, on les utilise sans réfléchir, mais il faudrait leur rendre leurs lettres de noblesse et les considérer comme une approche de quelque chose en devenir : une annonciation.

7/ Chacun arpente ses gouffres. Aux confins de qui l'on est ou que l'on tente d'être. Et dont on cherche à ramener des bribes de soi, de ce qui nous a fait vivre, espérer, penser, et qui après tant d'années se réduit à quelques taches sombres. Et à chercher, et peut-être trouver dans la luminosité qui émane du noir, dans ce miroir réfléchissant les sillons, le creux dense de nos pas.

Ricochets/ Année 2/ Semaine 46

Solange Vissac — 2026-04-12T15:05:53Z

1/ Évoluer entre les songes ou les vidéos regardées ou les lignes lues ici ou là et avoir de la difficulté à distinguer les contours du réel. Sensation de vivre dans un autre univers, d'arpenter une géographie autre, en laissant se dilater les parois qui nous cernent. Comme une étrange expérience de mutation intérieure où ne résonnent que des instants choisis, une géographie personnelle, laissant éprouver d'autres sensations rêvées ou inventées.

2/ Peut-être en état de suspension avec le sentiment de flotter entre les moments de vie. Comprendre que l'on circule dans la marge des jours avec l'envie d'y rester. Souvent dans les mois de novembre, je ressentais une sorte d'enfermement, de dérive vers la dépression, c'était ainsi, je le savais, je patientais, et là, peut-être grâce aux belles journées lumineuses, j'ai la sensation de marcher à côté de moi, sans difficulté.

3/ De quel enfantement est-on encore capable, alors que les ans ne cessent de s'accumuler et que la faculté de l'esprit à se régénérer a une tendance certaine à ralentir... On écrit pour recommencer quelque chose, tricoter avec les mots un vêtement nouveau, comme une robe de baptême immaculée où une histoire encore inédite pourrait s'écrire. Être encore et avant tout sur le seuil d'un possible dont on ne sait rien.

4/ À force d'avoir installé des habitudes, presque un emploi du temps, dans le déroulement d'une journée, on est perturbé lorsque l'ordre n'est pas respecté, et qu'il faut tenter de rattraper le temps qui a poursuivi son chemin sans rien demander à personne. Le café n'est pas bu au bon moment et l'écriture ne sait plus où elle en est. De l'importance des rituels et du respect d'un rythme cohérent .

5/ L'observation de ce qui va, de ce qui aide à avancer semble primordiale en ces jours où tout est fait pour nous plonger dans une tristesse sans nom. Et que ce qui se pense, s'écrit ou ce qui s'écrit et est donc pensé reprenne les couleurs de la vie. Dans les éparpillements de soi, tenter de retrouver le fil bleu pour mieux ressentir ce qui en soi est plus fort.

6/ Il y a une sorte de liberté que prennent les mots qui s'écrivent sur la page. Ils décident du chemin à emprunter, et édifient même une barricade entre l'intime de ce qu'on est et ce qui finit par se graver sur le papier. Comme si l'envie de brouiller les pistes était la plus forte. Ou si écrire voulait se dire comme à reculons : des combinaisons de mots en liberté.

7/ En assistant à un concert d'une chorale ukrainienne, on se laisse porter par une langue inconnue et on va chercher quelque chose qui nous grandit de l'intérieur. On se sent enveloppé de sons qui aident à vivre le présent. Même si le mental s'échappe par moments, on est ensemencé du pouvoir du chant, de la musique, et de l'union des voix qui s'épaulent. Un sentiment grandit en soi de sérénité.

Ricochets/ Année 2/ Semaine 45

Solange Vissac — 2026-04-12T15:01:00Z

1/ Attendre des images, que l'on regarde défiler dans une vidéo exhumée alors qu'on la croyait définitivement perdue, que se lève quelque chose enfoui au fond de la mémoire et qui, par une sorte de résurrection, tenterait de redonner les mêmes émois, les mêmes sensations que celles ressenties lors de la prise de vues. Mais on n'est plus la même personne, et seule subsiste la joie de revoir ces lieux apaisants.

2/ Voir comment chacune s'empare de la proposition d'écriture dans un des ateliers que j'anime, est toujours une source de satisfaction intense. Et ce silence qui précède le plongeon dans l'écriture, et pendant l'écriture aussi, après la lecture d'un texte que j'essaie toujours de proposer qui a de l'intensité. Et l'énergie que je reçois ensuite lorsque j'écoute les textes. Et voir aussi la joie sur les visages lorsque l'on se sépare…

3/ Lorsque cela semble s'écrire au-delà de soi* : j'entends cela et n'écoute plus ce qui se dit après. C'est cela les Ricochets, quelques mots qui éclatent en tête et qui tracent leurs cercles de résonance, élargissant leur pourtour encore et encore et accomplissant le travail de maintenir vivante une pensée qui sans cesse se heurte à un réel où justement tout est fait pour que l'on ne pense pas vraiment.

4/ Ce serait comme une forme de jachère, de terrain intérieur en attente palpable. On sent bien qu'il y a quelque chose qui tremble, comme une barque qui balance au bord de la rive, encore près de la berge, mais prête à se glisser sur les eaux calmes du lac. Encore enduite de ces silences de la nuit et aimantée par la tentation d'aller vers l'avant de ce qui se profile.

5/ Je sais bien qu'il est vain de chercher à apprendre tout ce que j'ignore mais la boulimie de connaissances ne me lâche pas. C'est cette persévérance qui me rend vivante et désireuse de l'être plus encore. Rester avide devant l'incommensurable univers de savoirs qui m'échappe et dont je ne peux m'emparer, mais se dire que chaque jour il est susceptible de se faufiler quelque chose dont je n'avais pas l'idée.

6/ Flottement éprouvé devant le dire ou l'écrire, avec la certitude de la nécessité d'aller de l'avant malgré. On voudrait juste se laisser prendre le temps de regarder. Mais toujours, il n'y a rien à faire, ce besoin de dire. Concentrer toute l'énergie dans le voir, le regarder et taire le dire. Se contenir dans la mutité. Se tenir coi. Avec juste les paupières vers le haut, puis vers le bas.

7/ Traverser des textes sur des blogs ou des chaînes vidéos – amis je ne sais pas – mais qui me stimulent, m'interpellent, d'où cela résonne car il se passe quelque chose, une manière aussi de crocheter des mots, enclencher une phrase qui sans cela ne serait pas venue. On se tient sur le seuil, devant la porte ouverte, sans entrer vraiment, ou alors sur la pointe des pieds, pour ne pas déranger.

* Wajdi Mouawad

Ricochets/ Année 2/ Semaine 44

Solange Vissac — 2026-04-12T12:15:57Z

1/ Sur la vitre du rêve, tout se délite, se dilue, s'efface en douceur, comme la vague s'avance sur le sable et recouvre tout ce qui était rugosité des grains, creux et dessins pourtant bien arrimés. Ainsi se déprend-on du soi de la nuit, de cet autre corps qui mène une vie parallèle, de sa chaleur, des richesses dont au matin on ne soupçonne plus rien, et qui nous laisse orphelin.

2/ La vie comme un journal aux pages froissées. Aux écritures dans tous les sens. Aux lettres minuscules ou majuscules, en gras, en italique, en différentes polices de caractère. En une langue dont le sens est perdu et qu'il faudrait traduire pour comprendre ce qu'il s'est passé. Avec des pages perdues ou déchirées. On feuillette à la recherche de ce qui se tient caché, cette lumière qui ne fait que clignoter.

3/ Chacun habite dans sa cabane à lui tout seul. Où se déplie la carte de son esprit. Des braises, des cendres, des étoiles, un monde à part, balafré d'éclairs, où il n'y a pas de place pour d'autres. Il est bon de s'y enfermer de temps à autre, d'en toucher les parois, pour avancer plus loin, mais jamais perdre de vue quel soi on cherche à habiter et à faire vivre.

4/ De sauts en éclats, né de choses lues ou prises au vol dans une conversation ou entendues par hasard lors d'une émission de radio dont on ne se souvient absolument pas quel quel pouvait bien être le propos, si ce n'est ces miettes de mots qui sont restées en tête toute la journée et que l'on a cherché, par des moyens mnémotechniques à ne pas perdre : une pastorale des peurs.

5/ Laisser des traces ou chercher des traces en soi qui sont en mouvement vers les steppes de l'oubli. Essayer dire ce que l'on tente de retenir, de déchiffrer ce qui se passe en soi et qu'il faut traduire. Et que malgré tout et malgré soi quelque chose reste et continue un peu à dire ce qui fait qu'une vie a toute sa valeur. À l'aveugle alors des mots se posent.

6/ Seulement le souffle du vent. Besoin de rien d'autre. Laisser les feuilles voler tout autour de soi avec les morceaux d'ombres qui les escortent. L'eau du fleuve s'écoule sans se soucier des regards qui la suivent. On ne serait pas là, tout continuerait à se passer de la même façon. On ne sert donc pas à grand-chose, je le savais depuis longtemps. Laissons s'envoler aussi des pensées aussi insipides !

7/ Insaisissables sont les leviers qui font que, à un moment donné de la journée, l'on se tient forcément devant le clavier ou la feuille blanche avec un stylo choisi, pour extraire ou plutôt laisser monter d'un intime, dont on ne maîtrise presque rien, ce qui attend d'être écrit. S'attabler face au désir de faire face à ce qui se trame en soi. De ce qui va nous rejoindre au matin.

Ricochets/ Année 2/ Semaine 43

Solange Vissac — 2026-04-12T12:13:01Z

1/ Les lignes qui se tracent, presque malgré nous, sur des cahiers, des carnets ou n'importe quel support dont on peut s'emparer, sont tels des fils de toiles d'araignées pour tenter d'emprisonner les entrelacs de ce qui se pense. Entre le dehors et le dedans, cela se trame, se tisse sans savoir à quoi pourra bien ressembler la dentelle ou l'étoffe ajourée qui se fabrique. Une métamorphose de soi en acte.

2/ Créer est peut-être un rituel de deuil écrit Christine Jeanney dans son block note qu'elle rédige avec persévérance au quotidien. Après avoir évoqué les rituels de deuil, que l'on ne sait pas trop comment gérer, elle parle des deuils plus éloignés de nous ceux qui envahissent le monde, et Christine conclue son texte par cette phrase qui me percute, et qui va me trotter dans la tête en ce jour.

3/ De petits soupçons de phrases tentent de se poser, après être restés calfeutrés dans les arcanes d'un cerveau fatigué. Un fragment de soi renaît, vit à nouveau, autre, mais tout autant réel. Faire vibrer sa vie, même infime, par l'entremise des mots, c'est parfois la seule chose qu'il reste et on se dit que l'on a de la chance de pouvoir encore en être capable pour résister contre le monde.

4/ Le dévoilement d'une histoire, lors de la lecture d'un roman, qui prend le temps de l'errance, qui s'attarde sur des détails, nous donne à rêver, dans des méandres, où l'on apprécie de s'égarer, de se laisser emporter, jeter sur une grève un instant, avant de repartir un peu plus loin, un peu plus profond dans la densité des lieux ou des personnages, dans cette vie où l'on se laisse hameçonner.

5/ À marcher toujours dans les mêmes sillons, à voir les mêmes paysages, on oublie que des ailleurs pointent ici ou là, que d'autres chemins seraient possibles d'être empruntés, que des murs pourraient être franchis, et des ruisseaux enjambés...Entre terre et ciel, il doit bien se trouver une vision, avec un peu de bleu, capable de me porter encore sur des chemins neufs. Mais je n'arrive pas à effacer le temps.

6/ À part ce qui est dit il n'y a rien.* À part ce qui s'écrit ici ou dans d'autres carnets, il ne reste rien. Tout s'effiloche de ce qui s'est attrapé au vol sur l'écran, ou entendu entre deux portes, ou lu, même avec une attention démultipliée. Il faut noter ce qui importe, à la main ou au clavier pour que cela vive encore et encore, nourrisse, instruise et rassasie.

7/ Il faudrait sans doute beaucoup marcher pour retrouver qui je devrais être. La marche dans une forêt automnale, même si le froid commence à attiser le bout des doigts, incite à regarder où l'on est, où l'on va, à poser le pied avec une attention requise pour ne pas glisser ou se laisser déséquilibrer par un caillou indélicat. Marcher, regarder le feuillage au sol, celui accroché aux branches et penser..

*Samuel Beckett « Pour finir encore et autres foirades »