(comme un printemps qui s’installerait avec un peu d’avance)

la mémoire qui remonte loin au fil des ans — et qui contemple les fruits charnus d’une vie — qui se penche sur les abîmes que le temps a creusés — qui fait le décompte des absences — les irrémédiables — et celles qui se sont faites sans trop savoir pourquoi — sauver quelques fragments de soi — ou de ce qu’on pense être soi — tenter de dénicher une cohérence — ou quelque chose qui montre que cette vie valait le coup d’être vécue — que quelques strates de bleu irriguent ça et là — manière de sortir du flou —