(l’herbe du jardin blanchie on entend les vers de Victor Hugo en écho)

des fonds de mémoire frémissent — dévoilent des images ou susurrent des phrases — la vie ne s’évapore pas aussi facilement — quelque part cela bouillonne — et remonte en surface — on est dépositaire — entre blanc bleu et mauve — et l’image de la tombe soudain se fait présence — la neige qui tombait — le corps qui descendait — et la bruyère que l’on posait sur la dalle de marbre — les années ont défilé depuis — dans la jachère du temps — mais des ombres se faufilent — et un matin de gel se déposent immuables —