(ne voir dans l’au-delà de la vitre que l’efflorescence blanche comme un privilège)

se laisser troubler par le dehors — et rechercher en son dedans — ce qui fleurit aussi — ou semble en ce début de jour faire signe — quelque chose en puissance de vie — du bord des branches blanches — aux arcanes de son labyrinthe — se caresse un corps de pensées — une filature de mots — sans cesse au bord — prêts à se perdre — ou à se faufiler dans les impasses de la vie — à s’ensauver pour ne pas être vus — et ne restera au bord de nos mains blanches qu’une étrange poussière —