(trois mésanges tourbillonnent puis se posent sur une branche mais jamais très longtemps)

guetter le retour des amies — pour nourrir le monologue du matin — cet état un peu incertain — où l’on se tient — dans l’espoir que les mots s’accrochent — et se plaisent — se tenir prête à accueillir ces bribes de soi — dont on ne sait encore rien — et qui naissent parfois dans ces premiers instants — après la sortie du sommeil — quelque chose qui prend corps — entre les lignes qui sillonnent l’espace — on va même jusqu’à croire que l’on écrit — que cette trace — un peu floue — laissée là — aurait quelque intérêt —