(de quelle étrange ombre cherchons-nous l’apaisement)

nourrie des abandons successifs — ou plutôt de ce que l’on est forcé d’abandonner — couturée de secrets aux iris gris — ça se met à frapper entre les tempes — ou à taper du pied malgré soi — de ricochets en ricochets cela frémit — remue dans le piège à chimères — au sein d’ombres biseautées — à ravauder toujours et encore ses amnésies — reconstituer ses propres chemins de sensibilité — en une cartographie de ce qui encore est possible — espérer une épiphanie de mots venir recouvrir les épaules — quand cultiver l’intense au coeur du quotidien se fait nécessité de vie —