(pendant que les mots se cherchent d’autres s’articulent)

sans empreinte — sans vestige de leur passage — dans le ciel désormais rugueux de la mémoire — ou alors ils ne sont que poussière — ce sont toutes les fins de livres — ou de films — les naissances d’un roman laissent traces — mais les épilogues ne s’impriment pas — les premières phrases taraudent — souvent on les relit — les excipit se délitent se perdent se meurent — s’enfouissent en profondeur — et laissent ainsi le bonheur de pouvoir relire sans fin — mais cherchant un peu dans les livres qui patientent tout près — on retrouve un éclat — j’ai eu ma vision —