(les bambous nains du talus émergent à peine au sein des herbes folles )

écrire avec ce qui vient — les mots de tous les jours — ceux qui s’agitent — poussés par le vent — ceux qui résistent sans trop savoir pourquoi — et ceux qui viennent dont ne sait où — on se retrouve devant un tas informe accroché sur la page — qui tente de faire bloc — de se faire promesse d’un poème — ou d’un début de quelque chose — dont on ne sait encore rien — on reste dans cette étroitesse du muet — on est un peu seul —un peu découragé — et tout s’effrite —